Muerte de hoja.

Busco la muerte de la hoja: secar mi vieja vida y caer a la primera brisa de viejos tiempos. Viajaré, para perder mis pies en tierra húmeda, para manchar mis manos con pieles y encontrar aquél lejano río en donde ahogar los futuros. Espero no dejar huella alguna; no decir mucho, que me vean pocos, y vivir oculto entre las sombras de lo virgen. Quizás, por allí, me sentaré a observar, lo más trivial, aquello que no admite pregunta, porque en eso espero hallaré las respuestas. Busco escuchar al fin el suave vuelo que corta los cielos, y ver en todo la bella danza que se dibuja en el instante. Piedras, metal fundido, gritos de humo, atrás, atrás al fin, cediendo espacio a ella y todos sus mantos. Viajar y viajar, y sentir la libertad de la vida, desnudar al fin los tiempos y, al borde de un abismo no catalogado, a todos los nortes gritar "¡invítame a morir!".